• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
11:43 

Порой глупа, порой мудра
Ребята, если вам нравится меня читать, черкните, плиз, пару строчек обо мне, как о писателе, вот сюда: alium-kiara.diary.ru/p209464517.htm

11:07 

Порой глупа, порой мудра
Странные люди лайкают рассказ и молчат

21:25 

Исчезновение

Порой глупа, порой мудра
Итак, я благополучно продула конкурс. Ну, это было ожидаемо :) Неожиданным оказалось то, что я со своим неоднозначным и вообще экспериментальным рассказом займу 2 место (из 26 рассказов группы).
Буду считать это добрым предзнаменованием. И знаком, что то ли я пишу лучше, чем думаю о себе, то ли люди готовы читать не только экшон-мордобой
В общем, я довольна, аки слон :)

Информация для обзорщиков

Когда-то текст задумывался на замечательный арт D~Ary-4an
Вот на этот:


Исчезновение


Когда ты читаешь эти строки, она встаёт за твоей спиной. Прислушайся. Чувствуешь, одно плечо у тебя немного ниже другого, словно что-то давит на него? Это её рука. Чувствуешь, закаменела шея и трудно повернуть голову? Это потому что она стоит за тобой. Чувствуешь её дыхание на твоей щеке? Холодок, что пробежал по спине, лёгкий зуд на коже там, где её волосы коснулись тебя.
Ты не увидишь её в зеркале, и на стену не упадёт её тень. Но ты знаешь, что она здесь.
Не оборачивайся.
И она не тронет тебя.
Не оборачивайся.

В те времена Энн была совсем юной. Наивной дурашкой, что смотрела в закопчённое небо над городом и видела там синеву. Война шла уже двадцать лет. Война была старше Энн, и взирала на неё со снисхождением старшей сестры.
Их город брали дважды – сперва его захватили враги, потом отвоевали союзники. На щербатых каменных стенах виднелись следы от ядер, по ту сторону реки чёрными зубьями щетинились сгоревшие дома. У здания университета провалилась крыша, и теперь там обитали лишь вороны, крысы да бродяги.
Работы в городе было мало, мастеровые прогнали прачек и белошвеек и закрыли лишние цеха. Мужчины ушли на войну – да так и не вернулись. Город был полон нищих, как кусок гнилого мяса полон червей. Днём нищие прижимались к стенам домов, просили милостыню и получали тычки от горожан побогаче. Но ночью или в подворотнях они и сами не прочь были наброситься на нерадивого путника. Зная об этом, Энн остригла волосы и переоделась в мужской костюм. Она говорила хрипло, почти шёпотом, чтобы скрыть девичью высоту голоса, и курила, когда удавалось найти табак. Она так хорошо играла свою роль, что уже сама ощущала себя мальчишкой и порой удивлялась, когда раздеваясь обнаруживала под одеждой женское тело.
Энн перебивалась случайными заработками, платила втридорога за кишащий блохами матрас в общей комнате доходного дома и даже немного умела драться. Мальчиком быть удобнее. Девочке-сироте две дороги в этом мире: в монастырь или в канаву. Энн не нравилась ни одна из этих дорог.

День был грязным и хмурым. Над кузницами поднимался дым, на рынках торговцы продавали подгнившие овощи. Энн ходила между рядами, гадая, что бы стянуть. Желудок сводило, перед глазами тёмные пятна плясали от голода. Схватить и бежать... но Энн боялась, что сил не хватит скрыться.
Мимо прошла, шурша юбками, жрица любви с потрёпаным красным бантом на шее. Её подол был заляпан снизу, а лицо так густо припудрено, что отливало серым. Губы красные, кожа бледная, глаза пустые – ходячий размалёваный мертвец, но Энн задумалась не об этом. Она следила за удаляющимся силуэтом и думала лишь об одном: для такой хлеб стоит дёшево. Несколько минут – и ты сыта. Эта мысль пришла, как озарение, и испугала Энн. Грех, честь, адские котлы – всё померкло перед голодом.
–Денег у тебя на такую нет! – расхохотался торгаш, и Энн растерянно посмотрела на него. Понимание пришло не сразу: она выглядит, как мальчишка, и засмотрелась на шлюху. Энн только хмыкнула в ответ и побрела дальше. Надо пойти к храму за подаянием. Богатеи будут ворчать "иди работай", словно не знают, как сложно найти работу, словно не понимают, что не до работы вовсе, когда ты от голода похож на призрака. Но кто-нибудь, памятуя о прощении, что даруется подающим, кинет пару медяков и самодовольно кивнёт, когда Энн пролепечет: "Я буду молиться за вас, господин". Ведь именно это им и нужно. Молитвы богачей лживы и тяжелы, они никогда не поднимутся над городом, они упадут мёртвыми птицами на мостовую. Молитвы нищих способны достичь неба. Но Энн не будет молиться за богачей. Она соврёт.
Энн отвернулась от прилавков и побрела с рынка. Ритм ослабевшего сердца отдавался в ушах, и душа ушла в пятки, когда кто-то положил девушке руку на плечо. Энн вздрогнула, отскочила, обернулась – и лишь тогда рассмотрела того, кто её испугал.
Ей на миг показалось, что она смотрит в глаза своему палачу.
Энн замерла, как замирает кролик при виде удава. Смотрела -- и не могла отвести взгляд. Он был опасен – Энн ощущала это кожей, а она за свою коротенькую жизнь научилась чувствовать опасность. Такой легко может вытащить кошелёк из кармана, пырнуть ножом или избить до полусмерти. Всё в девушке кричало: беги, беги… А она стояла, не в силах пошевелиться или отвести взгляд.
Наваждение схлынуло так же быстро, как появилось. Улыбка сошла с его лица, выражение глаз изменилось – и вот уже перед Энн стоял бедняк. Такой же, как и она сама. Молодой мужчина, небритый, с кривым, видно, сломанным когда-то носом, светлоглазый и высокий. Обычный, ничем не примечательный человек с улицы.
–Как тебя зовут? – спросил он.
–Эммануил, – соврала Энн, но голос предал её, прозвучав слишком высоко.
Незнакомец окинул её взглядом – сверху до низу, и хоть лицо его не изменилось, Энн похолодела. Он всё понял – и от этой мысли у девушки застучало в ушах. Она уже почти развернулась, чтобы броситься бежать – прочь, пока не выдали, что она девчонка. Но тут незнакомец заговорил вновь.
–Есть хочешь? – Энн замерла. – Пошли, покормлю… Эммануил.
Она покачала головой. Готова была захлебнуться слюной от голода – и всё равно отказывалась. Он опасен. Нельзя за ним, нужно бежать…
–Не бойся, не обижу, – хрипло добавил мужчина. – Пошли ко мне, тут недалеко.

читать дальше

Вопрос: ?
1. Мне нравится  7  (100%)
Всего: 7

@темы: Позитив, Рассказ, Творчество

10:38 

Порой глупа, порой мудра
мне тут прислали мем про меня



:wow2: :wow2: :wow2:
так вотоночо

@темы: Тени исчезают с рассветом

21:10 

Порой глупа, порой мудра
Будешь плохо себя вести - в следующей жизни станешь НПС в шутере

@темы: миними

15:05 

Порой глупа, порой мудра
"Я сегодня опять неотразима", - думала вампирша, глядя в зеркало

@темы: миними

22:19 

Мудрость Тикки

Порой глупа, порой мудра
Возлюби себя самого хотя бы как ближнего

@темы: Мудрость Тикки

17:54 

Последнее Испытание. Видео версия

Порой глупа, порой мудра


Тутошний каст мне нравится *__* И Рейслин, и Крисанья клёвые

09:43 

Порой глупа, порой мудра
03.03.2017 в 11:06
Пишет Roldo:

Тут начали прохаживать слухи, что уютным дайрикам может грозить тотальный ахтунг, пошло всё вот с этой новости. Нет, не новости на именно том дневнике, а это в целом реальный факт. Так что, даже в итоге всё кончится хорошо, предлагаю всем желающим задружиться еще где-нибудь.



между прочим, хорошая мысль. Мне дайрики очень нравятся, тут уютненько и всё такое. Но раз уж подобное творится, то может, нам всем и правда стоит начать переползать куда-то ещё и кучковаться там? Что думаете?

Для тех, кому лень ходить по ссылкам:

Mail.Ru Group избавилась от доли в 50% сервиса блогов Diary.ru и вышла из капитала компании. По оценкам аналитиков, холдинг выходит из ненужных активов, которые почти ничего не стоят.
Сервис блогов Diary.ru основан в 2002 году. Согласно данным «Контур.Фокус», в 2015 году выручка компании составила 3,4 млн рублей (на 17% меньше, чем годом ранее), а чистая прибыль — 125 тысяч рублей.

14:17 

Порой глупа, порой мудра
Нашла тут у себя.

Немного о свободных волшебниках

Трудно найти неверующего волшебника. Строители — они бывают безбожниками. Торгаши, ростовщики, лекари, учёные. Последние любят рассказывать о том, что всё в нашем мире объясняется наукой, и если что-то мы ещё не объяснили — то просто не открыли. Откроем, обязательно откроем и всё пренепременно объясним. И магию вашу объясним. А Бога нет и быть не может. И всё у них так складно получается, гладенько так, что даже веришь им. А потом сваливается тебе на голову очередной свободный волшебник: одежда потрёпанная, глаза горят, щетина уже, наверное, двухнедельная на щеках, вон крошка в ней застряла, — и как затянет свою речь, так прямо хоть диву давайся. «Магия… она приходит извне, свыше, — говорит волшебник, обращая глаза к небесам, — она приходит ко мне сама, и в этот миг я не могу ей противиться. Я должен творить, я должен созидать. Это божественная сила, что проявляется через людей, так Бог говорит с нами». А потом извлекает волшебник из кармана какую-нибудь ожившую фигурку мышки. Кривую, прихрамывающую, но живую. Или счёты какие-нибудь, которые шутки понимают и в ответ подхихикивают. Или сгусток непонятной энергии. Или ещё что-нибудь такое же никчёмное, никому, по большому счёту, не нужное, но интересное, да. Магией созданное. Извлекает своё творение волшебник — и смотрит на него влюблёнными глазами. Как родитель на чадо, которое пускает слюни пузырями и приговаривает «агуууу!» И глаза вдохновлённого создателя так при этом сияют, что даже неловко как-то намекать ему, что получилось-то у него нечто неказистое, кривоватенькое, непонятно зачем нужное.
Потом волшебник прячет своё творение в карман. Ты тут же выдыхаешь облегчённо, а то вроде хвалить нужно было, говорить что-то, слова подбирать. А тут убрал — и разговор закончен. Можно переключиться на что-то другое. Потом, когда волшебник уйдёт, можно вновь, с удвоенным интересом, сходить к учёному мудрецу, послушать, что нет в магии ничего божественного, что это просто потоки силы. А потом и вовсе можно выйти на улицу и дойти до фирменного магазина какой-нибудь магической корпорации. Там, в этом фирменном магазине, бегают чучелки мышей — красивые, ровненькие, гладенькие, шерстинка к шерстинке, глазки умненькие, шкурка тёпленькая, словом — как настоящие, только не какают. Едят, а не какают. Идеально для ребёнка. Или счётная машинка. Говоришь ей, что посчитать — она считает. Только шутки не понимает. Или силовое поле на форточку от комаров. Или ещё что-нибудь такое продуманное, полезное. А потом и мага профессионального встретишь. У него всё схвачено. Одежда неплохая, щетины нет: сбрил всю. Никаких тебе непонятных штук по карманам. Но и глаза не горят.
Спросишь у него:
— Скажи, магия — она божественная?
Он и рассмеётся:
— Да чего в ней божественного? Ты учёного любого спроси, это просто потоки силы, которыми можно управлять.
— А вот на тебя сверху… снисходит? Ну это, озарение, ощущение, что нужно срочно творить?
Опять смеётся.
— Нууу, иногда снисходит. Редко-редко. Обычно ты сидишь себе и колдуешь. Долго-долго, много-много. Час колдуешь — одну мышку оживил. Второй час — вторую мышку. Это ведь работа, такая же, как и у всех. Никакого чуда тут нет.

Вопрос: ?
1. Мне нравится  5  (100%)
Всего: 5

@темы: Рассказ, Магический конвейер, Личное, Бред

09:16 

Порой глупа, порой мудра
Я начинаю думать о том, что с самооценкой у меня что-то странное.

Я считала, что я работаю ужасно, туплю, косячу и вообще меня скоро уволят или хотя бы турнут с моего клёвого проекта. Вчера руководитель сказал, что я лучший разработчик в отделе :alles:
Я считала, что написала ужаснейший рассказ и меня обольют помоями на конкурсе (я даже знала, как и за что меня надо ругать). Конкурс, конечно, ещё не закончился, но пока что у меня сплошные плюсики и хвалебные отзывы, а один человек назвал мой рассказ лучшим в группе (и это был единственный человек, предоставивший по этой группе вариант топа)
Я считала (и продолжаю считать), что я пипец жирная и мне срочно надо худеть. Подруга на прошлой неделе сказала, что у меня одинаковая фигура с девочкой, которую я считаю почти что анорексичкой :alles:
Доктор, что со мной? :alles:

@темы: Бред, История жизни

12:47 

Порой глупа, порой мудра
Решили тут, что есть как минимум 3 писательских уровня.
1 уровень. Тебя шлют читать Розенталя.
2 уровень. Тебя шлют читать Нору Галь.
3 уровень. Ты шлёшь всех читать Розенталя и Нору Галь.

Но может, там есть ещё какой-нибудь уровень? :hmm: Типа: "Да пошли вы читать психологию искусства Выготского!"

@темы: Точка зрения, Творчество, Личное

15:51 

Порой глупа, порой мудра
Пожевываю кактус конкурсных рассказов. Жизнь - боль :wdpkr::apstenu:

Перловочка:

Тут он видит Лилиан, она в светлом платье её глаза без глазниц, они полны света, всё, что озаряет свет, становится странным. Глаза без глазниц?! Она что, насекомое?

Минуя стволы деревьев, они выходят на тропы королевства – трактат торговли королевства севера и юга и владения Синраса между ними То ли на тропе написан трактат, то ли кто-то перепутал слово

Она одета в тёмно-зелёный камзол самого примитивного покрова и потёртого вида, видимо, из кожи. Кто-нибудь! Срочно! Дайте толковый словарь автору! :alles:

Она сидит тут давно, раз не покрыта снегом от погоды снаружи.а внутри? :alles:

На полу шкуры местной фауны на фоне остального это почти не страшно

Мой плотно сжатый кулачок извлекает хруст ореховой скорлупы при столкновении с ее аккуратным носиком Такую интерпретацию фразы "я сломала ей нос" я ещё не слышала:wow2:

Я словно выкинутая на сушу рыба часто хлопала губами, восстанавливая удовлетворительный режим работы организма Кто теперь восстановит удовлетворительный режим работы моего мозга? :alles:

В алых лучах местных звезд чешуйки покрывающие его, выражающее обескураживающее умиление, лицо отливали серым металликом Перечитала два раза прежде, чем поняла

Его желтые глаза, источающие необходимую мне заботу, смотрели, как я умираю Какой заботливый мужик!

Молли подчинялась собственной скромности Это как? :alles:

Комната Генри была тронута лишь временем. :wow2:

Только безбожник-паук оплел самые темные закоулки бледно-серебристыми узорами, только пыль похоронила под собой полку с книгами, крышку комода и подоконник, только все вокруг словно бы обесцветилось и говорило Генри: это — твоя настоящая жизнь. А в какого бога верят ваши пауки? :smirk:

деревянный пол и старая кровать скрипели при каждом соприкосновении То есть, кровать была не на полу? Или они скрпели постоянно?

Наконец, Генри переоделся в ночную рубашку, улегся в постель и с облегчением закрыл глаза. Боже, как давно он этого не совершал этого столь простого, но исполненного блаженством действия. Бедняга, как давно он не моргал... :(
запись создана: 09.02.2017 в 07:58

09:09 

Порой глупа, порой мудра
А ведь это, кажется, одна и та же кошка... :hmm: И медведя прогнала, и волка. Сурова!


@темы: Кошки

15:43 

Практически любой самосудный конкурс проходит так

Порой глупа, порой мудра
Практически любой самосудный конкурс проходит так.

Потенциальные участники читают правила и ничего не понимают. Сыплются вопросы из серии "А что значит "нигде ранее не опубликованные и написанные специально для конкурса"? А если я выкладывал в интернете - это считается?"
Потом начинается паника, что работы украдут, ведь они будут выложены анонимно. Аргументы в духе "да кому оно надо, воровать рассказы?" не принимаются, потому что авторы абсолютно уверены, что уж их-то точно украдут, ведь они-то гениальны.

Ладно, попаниковали, работы прислали. Начинается самосуд. У некоторых новость про самосуд вызывает шок, хотя всё прописано в правилах. Ещё больше участников пугает, что рассказы - о ужас! - надо читать и комментировать. Да как так, у нас нет времени и компьютер в ремонте.
Участники разбиваются на две армии: одна кричит о том, что самосуд необъективен и несправедлив, и в финал выходят лучшие из худших. Другая уверяет, что выхода нет, работ много, да и вообще, учитесь писать так, чтобы нравиться. Тут начинается спор о литературе для небыдла, этот спор будет всплывать, как то самое нетонущее, всё время, пока идёт конкурс.

Разговор плавно переходит на тему "хорошие работы будут валить!" (подразумевается, что валить будут автора высказывания). Начинается новый спор: кто будет валить и вообще, имеет ли смысл валить.
Особо одарённые что-то вещают про подпорченную репутацию подобных хитрецов, словно где-то в сети есть база с паспортными данными авторов, мухлевавших на конкурсах. "Подумайте о пятне на своей репутации! С вами никто не захочет потом иметь дело!" - заявляют авторы, воздевая палец к небу.

Примерно тогда же начинается вой на тему того, какие же ужасные рассказы прислали, просто кошмар, читать невозможно. Люди, не представляющие, кто из них в какой группе, совместно сокрушаются уровню работ, плачут, бьются головой о твёрдые поверхности и публично страдают.
Параллельно нарастает ужас, как бездарные ЭТИ будут оценивать одарённых НАС? Ужас-кошмар. Паника нарастает.

Попутно обсуждается, что читатели ничего не понимают в литературе, начинающие авторы ничего не понимают в литературе, малоизвестные писатели тоже ничего не понимают в литературе и адекватно оценивать способны только крутые авторы, но даже они необъективны.
Короче, тлен и безысходность.

Если на конкурсе есть номинация "самый активный читатель", то читатели начинают бегать, читать рассказы и всячески комментировать. Несмотря на то, что в правилах всё было написано заранее, писатели впадают в шок от того, что их комментируют, да ещё и не всегда в положительном ключе, и начинают страдать. Плач стоит на всю ивановскую: "Меня друзья сравнивают со Стивеном Кингом, а тут меня ругают!", "Да я автор со 100500 публикациями, а тут меня оценивают неправильно!", "Да я... да я... лучший кот среди писателей-котов!"

Тут же стартует спор о критике, который будет длиться, кочуя из темы в тему, до самого конца конкурса. Будет обсуждаться полезность критики, бесполезность критики, "извлекайте пользу из всего", "все критики - завистники" и прочие популярные постулаты. Авторы опять разделятся на группы и пойдут стенка на стенку.
Отдельные личности, ставящие плюсики рассказам про "глаза без глазниц" и "одеяния странного покрова", будут возмущаться, что ругают лучшие работы, а хвалят худшие.

Начнётся разговор "а сколько работ выйдет в финал?" Если меньше трёх, то на организаторов начнут давить, чтобы хотя бы три. Если три, то всё равно начнут давить, говоря, что сильных работ много и надо дать всем шанс ("сколько-сколько сильных работ?" - спросят в этот момент личности, которые выше ныли из-за обилия графомани. - "А вы какую группу оцениваете, мы тоже хотим сильные работы!")

Ладно, самосуд прошёл. Объявили победителей первого этапа. Начинаются публичные возмущения несправедливостью конкурса, разоблачения "мухлевавших", перемежающиеся поздравлениями победителей и бурной радостью последних. Обязательно начинается "да самые сильные рассказы из моей группы завалили, прошёл какой-то шлак!" плавно переходящее в "да так было во многих группах!" переходящее в обиды авторов-победителей.

Дальше число людей на конкурсе падает и суета уменьшается. Но периодически на рассказы победителей совершаются набеги читателей, которые хвалят рассказ. Реже совершаются набеги хейтеров, которые ничего не поняли и считают конкурс несправедливым.

Объявляют победителей. Половина наблюдателей в шоке, они такого не ожидали, появляются комментарии в духе "победили худшие" и "да эти жюри ничего не понимают". Но основная масса старается сохранить лицо и поздравляет победителей. Кто-то даже говорит, что за победителей он и болел.

Участники расходятся. Часть ворчит "да никогда больше". Но всё равно бежит на следующий самосудный конкурс

21:53 

Порой глупа, порой мудра
Если что, я теперь редактор ещё и вот здесь: Чужие строки. Группа почти в два раза больше Живых Людей и ориентирована в большей степени на писателей.
Приходите и присоединяйтесь. У нас там чай, печеньки и хорошее настроение :shy:
P.S. А ещё у нас там марафон! Это когда ты ставишь себе цели на четыре месяца, планомерно их достигаешь и отчитываешься по ходу.

@темы: Творчество

21:42 

Именно так ведет себя мой кот

Порой глупа, порой мудра

@темы: Кошки, Позитив

09:01 

Порой глупа, порой мудра
Так прикольно видеть, как твои фразочки и словечки подхватывают другие люди )

08:40 

Развлекуха

Порой глупа, порой мудра
Это немного необычный для меня рассказ :) готовилась я к паре конкурсов, когда меня вызвали на дуэль, и я, глядя на тему дуэли, поняла, что у-ста-ла. Устала от психологизма, драм, проблем и сложностей, устала от каких-то трудных конфликтов и душевных терзаний. И хочу написать что-то лёгкомысленное и безбашенное. Ну и написала.
Ну, в общем, основное я вам сказала :) Глубинный смысл и крутой стиль тут не найти )
информация для обзорщиков

Они великолепны


Шушура опять залезла на шкаф. Она вообще любила там сидеть, а ещё больше любила скидывать оттуда коробки с обувью. Мне давно стоило это учесть и убрать коробки со шкафа, да и вообще все вещи закрыть, запереть, запрятать под навесными замками. Но руки вечно не доходили.
Я допивал шестую кружку кофе и допиливал проект к сдаче. Сдавать нужно было, разумеется, вчера, но вчера уже прошло, а колченогий лопотун возвращать меня в прошлое не желал. Он вообще, зараза, вредный.
Так вот, я досчитывал последние опоры у фундамента, когда мне на плечо свалилась коробка с зимними ботинками. Коробка была тяжёлая, так что кофе я расплескал на клавиатуру, да ещё и со стула чуть ни свалился.
Сверху на меня посмотрела умильными глазками шушура. После чего, мигнув, она издала протяжное: «уиииии» и начала подпихивать к краю очередную коробку. Коробка не долетела до монитора каких-то два сантиметра. Кажется, шушуру это огорчило. Следующее «уииии» прозвучало уже печально.
— Так! Прекрати! — строго сказал я, отключая клавиатуру, а заодно и монитор — на всякий случай. — А то вышлю! Вышлю тебя отсюда, слышишь?!
— Уииии, — сообщила мне шушура.
В этот момент из-за дивана вышел колченогий лопотун и двинулся прямо в сторону шкафа. Лопотун существовал во всех временах одновременно, потому он пёр прямо на шкаф, видимо, помня о том времени, когда и шкафа не было, и стены за ним тоже не было, да и планировка квартиры отличалась.
Абсолютно забыв о настоящем, лопотун на полном ходу врезался в шкаф, постоял, растопырив свои колченоги, подумал — и снова врезался. Шкаф зашатался: лопотун тяжёлый, да и лоб у него бронированный. Шушура наверху заверещала и начала носиться, сшибая коробки. Лопотун помотал головой — и снова боднул преграду.
Я спешно убрал клавиатуру и монитор на диван и потянулся к лопотуну, но тот перекусил клешнёй одну из ножек шкафа, и шкаф начал падать.
На пол с грохотом полетели коробки с обувью, какие-то невесть откуда взявшиеся бумажки, посыпались книжки с полок — и, разумеется, посыпалась шушура, которая сыпаться очень не хотела, и потому верещала и хваталась за полки.
Грохот стоял неимоверный, но шкаф я удержал, хоть и засомневался в сохранности собственного позвоночника. Лопотун, не замечая суеты (он смотрел в прошлое, когда в комнате всё было совершенно спокойно), методично бодал шкаф. Зацепившаяся когтями за полку шушура покачивалась из стороны в сторону.
Я тяжело вздохнул, попытался выпрямиться и прислонить шкаф к стенке.
В дверь постучали.
— Андрюша, у тебя всё в порядке? — послышался взволнованный голос.
Это была Маша, моя соседка. Мы с ней снимали комнаты в одной квартире, и я всё собирался позвать её на свидание, но был неисправимой совой — а Маша была жаворонком. Я ложился спать в пять — Маша упархивала из дома в шесть. По вечерам, когда она была дома, я где-то шлялся. Ночью, когда я приходил, она уже спала. В общем, сплошная невезуха, но речь не о том.
— В порядке, — прохрипел я из-под шкафа, и на пол таки шлёпнулась неудержавшаяся шушура.
— Я зайду? — спросила она.
— Нет, нет, погоди, — всё также прохрипел я. Наклонив шкаф, я прислонил его к стенке и подхватил лопотуна. Лопотун растопырил колченоги, отчего стал похож на морскую звезду, и задумчиво покачал клешнями из стороны в сторону.
Убедившись, что шкаф падать не собирается, я зажал лопотуна между диваном и стеной, шушуру сунул в выдвижной ящик стола, посмотрел в зеркало, испугался, махнул на всё рукой — и открыл дверь Маше.
Маша улыбнулась — но стоило ей заглянуть в комнату, как улыбка сползла с её лица.
— Андрюша, что это? Что у тебя произошло?! — испугалась девушка.
— Это? Аааа, это? — шушура шебуршилась в ящике стола, пытаясь открыть его изнутри, и я мысленно скрестил пальцы. — У шкафа ножка сломалась, и он упал.
— Как так сломалась?! — ещё сильнее испугалась Маша.
— Ой, да не беспокойся, он ведь старый уже...
— Давай я помогу тебе! — воскликнула Маша и бросилась прибираться, не дожидаясь разрешения.
Маша была девушкой доброй и симпатичной, немного похожей на ребёнка: взъерошенная, по виду совершенная школьница, косметикой не пользуется, и взгляд мечтательный. Но мне она нравилась: было в ней что-то настоящее.
Хотя, вру, конечно же. Просто она не выглядела нормальной. А мне нормальные люди противопоказаны.

читать дальше

Вопрос: ?
1. Мне нравится  9  (100%)
Всего: 9

@темы: Позитив, Развлечения, Рассказ

17:49 

Порой глупа, порой мудра
Случилась у меня сегодня сбыча мечт :alles: Не так, чтобы прям всё вах, но всё равно любопытненько

Переводят меня на новый проект.
На предыдущем проекте я просто выла от javasсript-а и материлась на него. Выла и материлась, правда, дома и с друзьями, начальству ничего не говорила :laugh:
А ещё за пару месяцев до событий у нас в кабинет подсадили ненадолго дизайнеров. Одна из дизайнеров сидел ко мне спиной, и я могла любоваться в течении всего рабочего дня, как она рисует кавайнейшие машинки. Пару дней я просто любовалась, потом спросила, для кого она их рисует. Она проект назвала, я не расслышала (там что-то странное было), но переспрашивать не стала. Ну и опять же, никому я про кавайные машинки не говорила, кроме друзей и приятелей (ну тут начальство могло услышать).

И тут вот, значит, перевод. Меня хотел знакомый утащить в свой отдел - не дали, не пустили. Сказали, есть проект поважнее. Спрашиваю у начальника, что за проект поважнее, а он мне много всего наплёл, а потом добавил: "Но тебе полезно будет. Посмотришь хоть на красивый дизайн".
Прихожу.
Открывают мне проект. А там кавайненькие машинки :wow2: те самые! И ещё и никакого javasсript-а! Сказали, что у них фронтэнд-разработчики есть, так что они мне фронтэнд не дадут. Им на бэкэнд сажать некого :ura:

P.S. Ещё и старший разработчик на проекте похож, зараза, на Джонни Деппа :alles: хотя я ещё в школе разочаровалась в Джонни Деппе, но сбыча мечт, видно, иногда запаздывает

@темы: Дела программистские

Домик над пропастью

главная