• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Рассказ (список заголовков)
21:25 

Исчезновение

Порой глупа, порой мудра
Итак, я благополучно продула конкурс. Ну, это было ожидаемо :) Неожиданным оказалось то, что я со своим неоднозначным и вообще экспериментальным рассказом займу 2 место (из 26 рассказов группы).
Буду считать это добрым предзнаменованием. И знаком, что то ли я пишу лучше, чем думаю о себе, то ли люди готовы читать не только экшон-мордобой
В общем, я довольна, аки слон :)

Информация для обзорщиков

Когда-то текст задумывался на замечательный арт D~Ary-4an
Вот на этот:


Исчезновение


Когда ты читаешь эти строки, она встаёт за твоей спиной. Прислушайся. Чувствуешь, одно плечо у тебя немного ниже другого, словно что-то давит на него? Это её рука. Чувствуешь, закаменела шея и трудно повернуть голову? Это потому что она стоит за тобой. Чувствуешь её дыхание на твоей щеке? Холодок, что пробежал по спине, лёгкий зуд на коже там, где её волосы коснулись тебя.
Ты не увидишь её в зеркале, и на стену не упадёт её тень. Но ты знаешь, что она здесь.
Не оборачивайся.
И она не тронет тебя.
Не оборачивайся.

В те времена Энн была совсем юной. Наивной дурашкой, что смотрела в закопчённое небо над городом и видела там синеву. Война шла уже двадцать лет. Война была старше Энн, и взирала на неё со снисхождением старшей сестры.
Их город брали дважды – сперва его захватили враги, потом отвоевали союзники. На щербатых каменных стенах виднелись следы от ядер, по ту сторону реки чёрными зубьями щетинились сгоревшие дома. У здания университета провалилась крыша, и теперь там обитали лишь вороны, крысы да бродяги.
Работы в городе было мало, мастеровые прогнали прачек и белошвеек и закрыли лишние цеха. Мужчины ушли на войну – да так и не вернулись. Город был полон нищих, как кусок гнилого мяса полон червей. Днём нищие прижимались к стенам домов, просили милостыню и получали тычки от горожан побогаче. Но ночью или в подворотнях они и сами не прочь были наброситься на нерадивого путника. Зная об этом, Энн остригла волосы и переоделась в мужской костюм. Она говорила хрипло, почти шёпотом, чтобы скрыть девичью высоту голоса, и курила, когда удавалось найти табак. Она так хорошо играла свою роль, что уже сама ощущала себя мальчишкой и порой удивлялась, когда раздеваясь обнаруживала под одеждой женское тело.
Энн перебивалась случайными заработками, платила втридорога за кишащий блохами матрас в общей комнате доходного дома и даже немного умела драться. Мальчиком быть удобнее. Девочке-сироте две дороги в этом мире: в монастырь или в канаву. Энн не нравилась ни одна из этих дорог.

День был грязным и хмурым. Над кузницами поднимался дым, на рынках торговцы продавали подгнившие овощи. Энн ходила между рядами, гадая, что бы стянуть. Желудок сводило, перед глазами тёмные пятна плясали от голода. Схватить и бежать... но Энн боялась, что сил не хватит скрыться.
Мимо прошла, шурша юбками, жрица любви с потрёпаным красным бантом на шее. Её подол был заляпан снизу, а лицо так густо припудрено, что отливало серым. Губы красные, кожа бледная, глаза пустые – ходячий размалёваный мертвец, но Энн задумалась не об этом. Она следила за удаляющимся силуэтом и думала лишь об одном: для такой хлеб стоит дёшево. Несколько минут – и ты сыта. Эта мысль пришла, как озарение, и испугала Энн. Грех, честь, адские котлы – всё померкло перед голодом.
–Денег у тебя на такую нет! – расхохотался торгаш, и Энн растерянно посмотрела на него. Понимание пришло не сразу: она выглядит, как мальчишка, и засмотрелась на шлюху. Энн только хмыкнула в ответ и побрела дальше. Надо пойти к храму за подаянием. Богатеи будут ворчать "иди работай", словно не знают, как сложно найти работу, словно не понимают, что не до работы вовсе, когда ты от голода похож на призрака. Но кто-нибудь, памятуя о прощении, что даруется подающим, кинет пару медяков и самодовольно кивнёт, когда Энн пролепечет: "Я буду молиться за вас, господин". Ведь именно это им и нужно. Молитвы богачей лживы и тяжелы, они никогда не поднимутся над городом, они упадут мёртвыми птицами на мостовую. Молитвы нищих способны достичь неба. Но Энн не будет молиться за богачей. Она соврёт.
Энн отвернулась от прилавков и побрела с рынка. Ритм ослабевшего сердца отдавался в ушах, и душа ушла в пятки, когда кто-то положил девушке руку на плечо. Энн вздрогнула, отскочила, обернулась – и лишь тогда рассмотрела того, кто её испугал.
Ей на миг показалось, что она смотрит в глаза своему палачу.
Энн замерла, как замирает кролик при виде удава. Смотрела -- и не могла отвести взгляд. Он был опасен – Энн ощущала это кожей, а она за свою коротенькую жизнь научилась чувствовать опасность. Такой легко может вытащить кошелёк из кармана, пырнуть ножом или избить до полусмерти. Всё в девушке кричало: беги, беги… А она стояла, не в силах пошевелиться или отвести взгляд.
Наваждение схлынуло так же быстро, как появилось. Улыбка сошла с его лица, выражение глаз изменилось – и вот уже перед Энн стоял бедняк. Такой же, как и она сама. Молодой мужчина, небритый, с кривым, видно, сломанным когда-то носом, светлоглазый и высокий. Обычный, ничем не примечательный человек с улицы.
–Как тебя зовут? – спросил он.
–Эммануил, – соврала Энн, но голос предал её, прозвучав слишком высоко.
Незнакомец окинул её взглядом – сверху до низу, и хоть лицо его не изменилось, Энн похолодела. Он всё понял – и от этой мысли у девушки застучало в ушах. Она уже почти развернулась, чтобы броситься бежать – прочь, пока не выдали, что она девчонка. Но тут незнакомец заговорил вновь.
–Есть хочешь? – Энн замерла. – Пошли, покормлю… Эммануил.
Она покачала головой. Готова была захлебнуться слюной от голода – и всё равно отказывалась. Он опасен. Нельзя за ним, нужно бежать…
–Не бойся, не обижу, – хрипло добавил мужчина. – Пошли ко мне, тут недалеко.

читать дальше

Вопрос: ?
1. Мне нравится  7  (100%)
Всего: 7

@темы: Позитив, Рассказ, Творчество

14:17 

Порой глупа, порой мудра
Нашла тут у себя.

Немного о свободных волшебниках

Трудно найти неверующего волшебника. Строители — они бывают безбожниками. Торгаши, ростовщики, лекари, учёные. Последние любят рассказывать о том, что всё в нашем мире объясняется наукой, и если что-то мы ещё не объяснили — то просто не открыли. Откроем, обязательно откроем и всё пренепременно объясним. И магию вашу объясним. А Бога нет и быть не может. И всё у них так складно получается, гладенько так, что даже веришь им. А потом сваливается тебе на голову очередной свободный волшебник: одежда потрёпанная, глаза горят, щетина уже, наверное, двухнедельная на щеках, вон крошка в ней застряла, — и как затянет свою речь, так прямо хоть диву давайся. «Магия… она приходит извне, свыше, — говорит волшебник, обращая глаза к небесам, — она приходит ко мне сама, и в этот миг я не могу ей противиться. Я должен творить, я должен созидать. Это божественная сила, что проявляется через людей, так Бог говорит с нами». А потом извлекает волшебник из кармана какую-нибудь ожившую фигурку мышки. Кривую, прихрамывающую, но живую. Или счёты какие-нибудь, которые шутки понимают и в ответ подхихикивают. Или сгусток непонятной энергии. Или ещё что-нибудь такое же никчёмное, никому, по большому счёту, не нужное, но интересное, да. Магией созданное. Извлекает своё творение волшебник — и смотрит на него влюблёнными глазами. Как родитель на чадо, которое пускает слюни пузырями и приговаривает «агуууу!» И глаза вдохновлённого создателя так при этом сияют, что даже неловко как-то намекать ему, что получилось-то у него нечто неказистое, кривоватенькое, непонятно зачем нужное.
Потом волшебник прячет своё творение в карман. Ты тут же выдыхаешь облегчённо, а то вроде хвалить нужно было, говорить что-то, слова подбирать. А тут убрал — и разговор закончен. Можно переключиться на что-то другое. Потом, когда волшебник уйдёт, можно вновь, с удвоенным интересом, сходить к учёному мудрецу, послушать, что нет в магии ничего божественного, что это просто потоки силы. А потом и вовсе можно выйти на улицу и дойти до фирменного магазина какой-нибудь магической корпорации. Там, в этом фирменном магазине, бегают чучелки мышей — красивые, ровненькие, гладенькие, шерстинка к шерстинке, глазки умненькие, шкурка тёпленькая, словом — как настоящие, только не какают. Едят, а не какают. Идеально для ребёнка. Или счётная машинка. Говоришь ей, что посчитать — она считает. Только шутки не понимает. Или силовое поле на форточку от комаров. Или ещё что-нибудь такое продуманное, полезное. А потом и мага профессионального встретишь. У него всё схвачено. Одежда неплохая, щетины нет: сбрил всю. Никаких тебе непонятных штук по карманам. Но и глаза не горят.
Спросишь у него:
— Скажи, магия — она божественная?
Он и рассмеётся:
— Да чего в ней божественного? Ты учёного любого спроси, это просто потоки силы, которыми можно управлять.
— А вот на тебя сверху… снисходит? Ну это, озарение, ощущение, что нужно срочно творить?
Опять смеётся.
— Нууу, иногда снисходит. Редко-редко. Обычно ты сидишь себе и колдуешь. Долго-долго, много-много. Час колдуешь — одну мышку оживил. Второй час — вторую мышку. Это ведь работа, такая же, как и у всех. Никакого чуда тут нет.

Вопрос: ?
1. Мне нравится  5  (100%)
Всего: 5

@темы: Рассказ, Магический конвейер, Личное, Бред

14:00 

Доступ к записи ограничен

Порой глупа, порой мудра
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
08:40 

Развлекуха

Порой глупа, порой мудра
Это немного необычный для меня рассказ :) готовилась я к паре конкурсов, когда меня вызвали на дуэль, и я, глядя на тему дуэли, поняла, что у-ста-ла. Устала от психологизма, драм, проблем и сложностей, устала от каких-то трудных конфликтов и душевных терзаний. И хочу написать что-то лёгкомысленное и безбашенное. Ну и написала.
Ну, в общем, основное я вам сказала :) Глубинный смысл и крутой стиль тут не найти )
информация для обзорщиков

Они великолепны


Шушура опять залезла на шкаф. Она вообще любила там сидеть, а ещё больше любила скидывать оттуда коробки с обувью. Мне давно стоило это учесть и убрать коробки со шкафа, да и вообще все вещи закрыть, запереть, запрятать под навесными замками. Но руки вечно не доходили.
Я допивал шестую кружку кофе и допиливал проект к сдаче. Сдавать нужно было, разумеется, вчера, но вчера уже прошло, а колченогий лопотун возвращать меня в прошлое не желал. Он вообще, зараза, вредный.
Так вот, я досчитывал последние опоры у фундамента, когда мне на плечо свалилась коробка с зимними ботинками. Коробка была тяжёлая, так что кофе я расплескал на клавиатуру, да ещё и со стула чуть ни свалился.
Сверху на меня посмотрела умильными глазками шушура. После чего, мигнув, она издала протяжное: «уиииии» и начала подпихивать к краю очередную коробку. Коробка не долетела до монитора каких-то два сантиметра. Кажется, шушуру это огорчило. Следующее «уииии» прозвучало уже печально.
— Так! Прекрати! — строго сказал я, отключая клавиатуру, а заодно и монитор — на всякий случай. — А то вышлю! Вышлю тебя отсюда, слышишь?!
— Уииии, — сообщила мне шушура.
В этот момент из-за дивана вышел колченогий лопотун и двинулся прямо в сторону шкафа. Лопотун существовал во всех временах одновременно, потому он пёр прямо на шкаф, видимо, помня о том времени, когда и шкафа не было, и стены за ним тоже не было, да и планировка квартиры отличалась.
Абсолютно забыв о настоящем, лопотун на полном ходу врезался в шкаф, постоял, растопырив свои колченоги, подумал — и снова врезался. Шкаф зашатался: лопотун тяжёлый, да и лоб у него бронированный. Шушура наверху заверещала и начала носиться, сшибая коробки. Лопотун помотал головой — и снова боднул преграду.
Я спешно убрал клавиатуру и монитор на диван и потянулся к лопотуну, но тот перекусил клешнёй одну из ножек шкафа, и шкаф начал падать.
На пол с грохотом полетели коробки с обувью, какие-то невесть откуда взявшиеся бумажки, посыпались книжки с полок — и, разумеется, посыпалась шушура, которая сыпаться очень не хотела, и потому верещала и хваталась за полки.
Грохот стоял неимоверный, но шкаф я удержал, хоть и засомневался в сохранности собственного позвоночника. Лопотун, не замечая суеты (он смотрел в прошлое, когда в комнате всё было совершенно спокойно), методично бодал шкаф. Зацепившаяся когтями за полку шушура покачивалась из стороны в сторону.
Я тяжело вздохнул, попытался выпрямиться и прислонить шкаф к стенке.
В дверь постучали.
— Андрюша, у тебя всё в порядке? — послышался взволнованный голос.
Это была Маша, моя соседка. Мы с ней снимали комнаты в одной квартире, и я всё собирался позвать её на свидание, но был неисправимой совой — а Маша была жаворонком. Я ложился спать в пять — Маша упархивала из дома в шесть. По вечерам, когда она была дома, я где-то шлялся. Ночью, когда я приходил, она уже спала. В общем, сплошная невезуха, но речь не о том.
— В порядке, — прохрипел я из-под шкафа, и на пол таки шлёпнулась неудержавшаяся шушура.
— Я зайду? — спросила она.
— Нет, нет, погоди, — всё также прохрипел я. Наклонив шкаф, я прислонил его к стенке и подхватил лопотуна. Лопотун растопырил колченоги, отчего стал похож на морскую звезду, и задумчиво покачал клешнями из стороны в сторону.
Убедившись, что шкаф падать не собирается, я зажал лопотуна между диваном и стеной, шушуру сунул в выдвижной ящик стола, посмотрел в зеркало, испугался, махнул на всё рукой — и открыл дверь Маше.
Маша улыбнулась — но стоило ей заглянуть в комнату, как улыбка сползла с её лица.
— Андрюша, что это? Что у тебя произошло?! — испугалась девушка.
— Это? Аааа, это? — шушура шебуршилась в ящике стола, пытаясь открыть его изнутри, и я мысленно скрестил пальцы. — У шкафа ножка сломалась, и он упал.
— Как так сломалась?! — ещё сильнее испугалась Маша.
— Ой, да не беспокойся, он ведь старый уже...
— Давай я помогу тебе! — воскликнула Маша и бросилась прибираться, не дожидаясь разрешения.
Маша была девушкой доброй и симпатичной, немного похожей на ребёнка: взъерошенная, по виду совершенная школьница, косметикой не пользуется, и взгляд мечтательный. Но мне она нравилась: было в ней что-то настоящее.
Хотя, вру, конечно же. Просто она не выглядела нормальной. А мне нормальные люди противопоказаны.

читать дальше

Вопрос: ?
1. Мне нравится  9  (100%)
Всего: 9

@темы: Позитив, Развлечения, Рассказ

20:38 

Порой глупа, порой мудра
Побыла тут Тайным Сантой и написала вот такой рассказ. Вряд ли он подойдёт под новогоднюю елку, но я сама под новогоднюю елку не подхожу
вообще, я всегда ставлю точки над ё, но в этот раз и конкретно в этом тексте точек нет, и все "ё" заменены на "е". Так надо )
для обзорщиков

Прости меня, Херт


Осенний лес был холоден и сер. Ветви трещинами чернели на фоне белесого неба. Земля пахла гниющей листвой, и лишь вдалеке порой протяжно кричали вороны. Мари шла, выбирая себе тропу между облетевшими кустарниками и толстыми стволами деревьев. Подлесок становился гуще, узловатые ветви спускались все ниже, переплетаясь друг с другом. Опавшая листва проминалась под ногами, но когда Мари оборачивалась, она не могла разглядеть свои следы.
Впереди, между черными стволами, мелькнула тень, бледная, как призрак, и такая же стремительная. Мари ускорила шаг.
Когда тень появилась во второй раз, девушка уже стояла на краю лесной прогалины, а на нее смотрел, гордо вскинув голову, белоснежный олень. Сквозь его полупрозрачный круп можно было различить облетевшие деревья на другой стороне поляны.
Бросив взгляд на девушку, олень повернулся, откинул назад рога и понесся прочь.
Мари вышла из леса. Осталось совсем немного.


Ветер гулял по поляне, пригибая к земле сухую бурую траву. Небо низко нависало над деревьями. А посреди прогалины лежали камни — обычные серые камни, сложенные в идеальный круг. Мари шагнула к ним — и услышала за спиной мелодичный женский голос, высокий и легкий, словно перезвон десятка колокольчиков.
— Здравствуй, Мари. Тебя еще не убили? — вопрос был задан на удивление спокойно, словно речь шла о чем-то мелком и незначительном: прогнозе погоды на завтра или же о новых туфлях, но никак не о жизни и смерти.
— Пока нет, — оборачиваясь, ответила Мари. — Здравствуй, Ниньян.
читать дальше

@темы: Рассказ, Творчество

17:09 

Белый шум

Порой глупа, порой мудра
Лежит у меня рассказик. Давно лежит. А что делать с ним - я не знаю. Он мне и нравится - и не нравится. Подопните меня в каком-нибудь направлении, я ёжик гордая птица, без внешней мотивации эту штуку не доколупаю.

Никакой жести! Никакого хоррора! Никаких трупов! Честное пионерское!

Специально выделю ещё: ребята, не впадайте в душевную травму от картинки в посте про критику! Меня можно критиковать, я от этого не впаду в депрессию и не буду резать вены, чесна-чесна :laugh:

Жанр: фантастика
Рейтинг: G
Тип: джен
Размер: мини
Статус: закончен

Белый шум


Они нырнули в червоточину в центре Млечного Пути несколько минут назад, и Соколов постоянно ловил себя на желании перекреститься или помолиться Богу. Это желание раздражало: всю свою жизнь бортовой врач был воинствующим атеистом. Но всё же, когда иллюминаторы закрывались перед выходом в гиперпространство и корабль нырял в неизвестность, Соколову становилось страшно. Он вспоминал бесчисленные истории о пропавших при переходе кораблях, о необъяснимых событиях на борту и в очередной раз задавался вопросом: почему ему не сиделось на какой-нибудь тихой колонизированной планете? Зачем потянуло в космос?
Инженер-радист Джейсон Ли тем временем колдовал над аппаратурой. Улыбчивый кореец нравился Соколову: он был приветлив, исполнителен, избегал конфликтов и фанатично любил свою работу — но в моменты перехода врачу хотелось Джейсона пришибить. Когда корабль зависал на несколько минут в ожидании, летя в неизвестном направлении вне привычного пространства и времени, Джейсон вместо того, чтобы ждать со всеми, начинал переключаться между частотами, щёлкать тумблерами, менять громкость — и чуть ли не попискивать от восторга, когда в эфире раздавались звуки, напоминавшие то ли человеческую речь, то ли замогильный шёпот демонов. Вот и теперь белый шум вдруг прервался потусторонним шипением: «Яяяяяямаааааааакс…», — от которого кровь застыла в жилах.
— Джейсон, прекрати.
Но прекращать Джейсон не собирался. Он лишь уменьшил громкость. Звук повторился несколько раз, становясь всё громче, а потом исчез.
— Это просто помехи, белый шум. Ты ничего интересного не поймаешь… — Соколов знал, что Ли не сдастся. Так и будет висеть на аппаратуре весь остаток перехода, слушая невнятный шум и пытаясь различить в нём человеческую речь. Соколов сталкивался с этим каждый переход — но всякий раз раздражался.
— Нет, поймаю, — возразил кореец. — Я же говорил тебе про «Искандера»…
Эту легенду радист рассказывал с самого поступления на «Бродячие звёзды». По словам Ли, однажды во время гиперперехода он получил сигнал с пропавшего несколько лет назад корабля «Искандер-2».
Соколов недовольно потёр лоб. Почесал заросший подбородок. В эфире всё также раздавался треск, становившийся то громче, то тише. До выхода из гиперпространства оставалась всего минута, и Соколов прикрыл глаза, надеясь, что скоро ожидание прекратится, иллюминаторы откроются — и корабль окажется в таком привычном и даже уютном космосе. Просто в другой Галактике.
И в этот момент треск исчез. Из динамиков раздался шёпот, такой тихий, что слов было не разобрать. Потом громкость подскочила, и мужской голос чётко отрапортовал: «…ведём трансляцию с планеты Арктика. Повторяю: говорит командир корабля Иска…», — и звук снова пропал.
Соколов замер, чувствуя, как холодеют руки и ноги, и кожа покрывается противными мурашками.
— Что это?! — спросил он у Джейсона, возможно, громче, чем следовало. Но кореец не успел ответить. В эфире внезапно чётко прозвучало: «…тянами, ус…», — и вновь всё смолкло.
Мигнули лампы, переходя на более интенсивный режим освещения. Раздался голос командира:
— Гиперпереход завершён. Добро пожаловать во Вторую Галактику.
Соколов висел посреди крохотного помещения, напичканного аппаратурой, не зная, что сказать. Довольный Джейсон повернулся к нему и заулыбался:
— Я же говорил, я получал сигналы.


читать дальше

@темы: Творчество, Рассказ

18:56 

Ангъяк

Порой глупа, порой мудра
Принесла тут кусочек хоррора.
Специально выделю
Предупреждение: это хоррор. Впечатлительным и все такое - сами знаете

для обзорщиков

Когда уходят цвета и звуки


Она умерла в осенний день. Обычный такой, безликий, серый. Сложись всё иначе — и он бы даже не запомнился, слился в массу одинаковых дней. Но не вышло.
Потому что она умерла.
Миша это обнаружил. Он сперва не понял, не поверил. Проходил мимо кроватки и подумал: как же тихо она спит. А потом подошёл, положил руку на лобик и сказал сам себе: «Холодная. Замёрзла, наверное». А дальше были мгновения, мутно-тяжёлые мгновения, когда всё уже понимаешь — но в то же время сам себя останавливаешь, выстраиваешь в мыслях преграды, одну за другой, не давая осознать. Когда ты прислушиваешься к дыханию, ищешь пульс, подставляешь ладошку к носу, и всё так по кругу, по кругу, не останавливаясь, и мысли в голове крутятся: «Надо ещё раз пульс проверить… Дыхание… Пульс… Дыхание… Ну не может быть, не может…»
А потом замираешь, протянув руку, и стоишь, и в голове со всей отчётливостью вспыхивает мысль. И вроде нужно куда-то идти — и не нужно. Словно всё в мире в одно мгновение оборвалось. Ведь не бывает так. Не бывает.
читать дальше

А ещё мне к нему картинку нарисовали
читать дальше

@темы: Рассказ, Творчество

20:40 

А принесу-ка его сюда

Порой глупа, порой мудра
Первый этап конкурса закончился, я на третьем месте в своей группе, а значит - в пролёте, ведь в финал проходит только лидер. Таблицу с оценками было смотреть очень интересно: средних мест у меня почти нет, в основном первые, вторые и предпоследние. По ходу, я либо нравилась читателям, либо люто их раздражала :)
Говорят, это потому что я дюже мрачна, а на конкурсах такое не любят.
В общем - вот.

информация для обзорщиков

Бета


Шёл третий час ночи. Было скучно и хотелось спать. За окном исполинами проступали очертания зданий — огромных серверных без окон, — и мерцали редкие фонари, неспособные разогнать темноту. В кабинете же было светло, как в операционной, и также прохладно. Рядами стояли опустевшие столы, монотонно гудели компьютеры, приветливо подмигивали индикаторы на панелях. Ещё несколько часов назад здесь носились люди с бумагами, обсуждали исследования, составляли сценарии расчётов. Но наступила ночь — и всё стихло. Люди разбрелись по домам, оставив огромную площадь в безраздельное пользование нескольких сменщиков.
Алекс скользил взглядом по датчикам, по сменяющим друг друга цифрам. Простенькие отчёты скрывали за собой титаническую работу серверов, рассчитывавших политическое положение в странах искусственно смоделированного мира. Жизнь там шла своим чередом: Альфа-3 развивалась семимильными шагами, Бета-2 страдала от скачка преступности, в Гамме-7 шла гражданская война...
Коллеги-сменщики пили кофе, болтали и играли в дартс. Алекс не общался с ними — ему комфортнее было одному в углу.
Подключив 3D-око, он следил за Бетой. На мониторе крохотные человечки шастали по улицам, катились машины, то вспыхивали, то гасли окна небоскребов. Время в искусственном мире неслось во много раз быстрее, чем в реальном, и любые события развивались стремительно: если на экране загорался дом — то через несколько секунд он проседал и исчезал, а ещё через несколько местные жители разгребали обломки. И вот уже посреди города стоял чистенький пустырь — будто и не было дома.
Доведись человечкам узнать об Алексе — они бы сочли его Богом, ведь он по их меркам был бессмертным, всеведущим и всемогущим. Они бы молились, приносили жертвы и возводили идолов — но это бы ничего не изменило. «Боги» не исполняют желания, а для рая и ада не хватит места на серверах. Будущее определяют не чьи-то грехи, а всего лишь директивы сверху. Прикажут моделировать голод и мор — будет голод и мор, и молитвы не помогут.
На счастье, разумом человечки не обладали. И потому они просто следовали программе, туша пожар и разгребая завалы.


читать дальше

@темы: Рассказ, Творчество

13:55 

Маленькие творческие новости :)

Порой глупа, порой мудра
Новость номер 1.
Мой рассказ "Карты, кости и иллюзии" стал победителем конкурса Фаншико-2016 (ну вообще, там 20 победителей, но всё равно приятно)

Новость номер 2.
Проект ПослеSLовие сделал аудиокнигу по моему рассказу "Искупление", правда, там он выступает под другим названием: "Белый Замок в излучине реки Гарла".
И вот такую красивую обложку нарисовали ^__^


И вот когда я села слушать аудиокнигу, поняла, что я и правда кровавая :laugh:

@темы: Творчество, Рассказ, Радостное, Конкурс

21:07 

Порой глупа, порой мудра
Легенда о герое, победившем чудовище для Когай А.И. и литературной игры (правка требуется, это да =)) пока тут больше идея, чем воплощение)

Легенда о герое, победившем чудовище


Ты можешь спорить со мной, малец, но Бога на этой земле уже давно никто не видел. Последний раз он появлялся, когда мир был еще молод, и людей можно было перечислить поименно.
В те времена он бродил по планете, от селения к селению, заходил в разные семьи на ужин, помогал строить дома, сеять и жать. Даже рассказывал, как лютни делать и какими словами женщин очаровывать.
И был у него в те времена ученик, - впрочем, учеников у него было много. Но других, малец, он учил складывать печи или стихи ямбом. А этого учил драться и убивать. И был этот ученик выше всех других людей на голову, в плечах широк так, что, заходя в дом, - боком поворачивался, и кожа у него была темной, а глаза - ясными.
Простой он был, сильный и честный парень. И прилежно изучал все то, что рассказывал ему Бог, пока не стал так силен, что самого Бога мог с ног свалить.
И тогда Бог сказал ему:
- Ступай, ученик, мне нечему больше тебя научить. Отправляйся в странствие, но помни: - в пути ты встретишь чудовище и должен будешь его одолеть.
А там начинается самое интересное... Я не рекламирую, нет-нет, что вы =)

@темы: Творчество, Рассказ, Литературная игра

16:57 

Для "Бесконечной книги"

Порой глупа, порой мудра
Честно признаюсь: я с этим текстиком убилась совершенно. Утром мозг норовил взломать черепную коробку и смотаться на опыты к биологам: он искренне верил, что там с ним обойдутся гуманнее. Спасибо Ai Fei за то, что читала весь этот бред, давала дельные советы и даже вроде как получала удовольствие (вот самообладание-то у человека!)))
А еще спасибо Ensen. Идея родилась после прочтения его сказки о зеркалах (здесь).
Надеюсь, оно получилось хотя бы отчасти таким, как я хотела)

Для вот этой игры.

Зеркальная истина


Крититка приветствуется. Текст будет правиться.

Создатель зеркал стал настоящим мастером, лишь когда ослеп. Словно зрение мешало ему творить, заставляло смотреть на поверхность, не понимая сути вещей. Едва глаза изменили ему, как руки, ничем более не ограничиваемые, начали создавать поистине изумительные вещи. Созданные им зеркала были выше обыденной реальности и не желали ее отражать. Они показывали все, что угодно – мечту, красоту, уродство или далекие земли, но не способны были показать лица того, кто смотрел на их гладь.
В далеком, пасмурном городке, в котором солнце ленится появляться зимой, а летом прячется за тяжелыми облаками, обитали два творения слепого мастера.
Одно из них принадлежало волку, который преследовал истину. Волк заплатил за зеркало клоком шерсти, серебряной цепочкой с шеи, двумя кубиками крови и именем матери. Вместе с зеркалом он получил пророчество: «Однажды ты отречешься от истины – и потеряешь себя».
Второе зеркало принадлежало охотнику, который преследовал волка. Охотник получил его в подарок от мастера, и ничем за него не заплатил. Пророчество, врученное вместе с подарком, гласило: «Однажды в этом городе появится волк. Не упусти его».
читать дальше

@настроение: Чтоб я еще раз, да такой текст, да в такие сроки! Национальное индейское жилище вам!

@темы: Творчество, Рассказ, Литературная игра

18:11 

Вынос мозга

Порой глупа, порой мудра
Давным-давно Ai Fei спросила у меня, о чем бы ей написать рассказ. Пребывая в состоянии явно неадекватном (у меня такое часто), я предложила ей написать о говорящем вагоне и кошке, которая любила курить. Естественно, на такую заявку никто и ничего мне не написал :alles: Поэтому пришлось выкручиваться самой - все-таки, безумность идеи меня зацепила.
Недавно, перерывая свои черновики, я наткнулась на эту зарисовку. И решила выложить. Все-таки, мозги - штука вредная, иногда их нужно выносить.

На краю мира
зарисовка


На старом вокзале, на тупиковой ветке, давно забытой, заросшей травой и кустарником, нас было пятеро: я, вагон, кошка, воробей и кустик.
Вагон, поскрипывая, рассказывал историю своей жизни. Я смотрел на облака, кидая воробью хлебные крошки, а кошка курила. Кошачьи лапы не способны удержать сигарету, и она цедила дым сквозь зубы, от удовольствия подергивая кончиками ушей и зажмуривая глаза.

– …это была такая милая девчушка, – поскрипывал вагон, – шустрая, веселая, озорная. Я наблюдал, как она носилась по мне, смеясь, и…

Темнело. Холодный ветер трепал тонкую куртку, над городом собирались лилово–персиковые облака. Солнце уже не жгло глаза, и можно было не щурясь смотреть, как оно прячется за домами.
Кошка опустила голову к земле, прижала лапой окурок и достала его из пасти. Замурлыкав, она начала тереться об мою руку, плотоядно поглядывая на пачку сигарет в кармане куртки. читать дальше

@темы: Творчество, Рассказ, Бред

18:03 

На заказ Черного*

Порой глупа, порой мудра
Хочется здесь что-нибудь написать в свое оправдание... Но я воздержусь)
Первый мой рассказ в жанре реализма.


А вокруг - металлические стены


Говорят, в спутнике жизни мы ищем то, чего не находим в себе. Порой, глядя на Ольгу, Роман охотно соглашался с этим утверждением. Пока его жизнь то вставала с ног на голову, то ходила колесом, жизнь Ольги напоминала тщательно выстроенную египетскую пирамиду.
Ольга шла к своей цели с детства, медленно и неуклонно. Как египтяне вытачивали камень за камнем из скалы и тщательно подгоняли их один к другому, так и она по крупицам строила свой маленький, но нерушимый мирок, никуда не спеша и никогда не останавливаясь.
Только Ольга не была бы Ольгой, а пирамида – пирамидой, если бы в глубине, под ровным слоем каменных глыб, в комнате, украшенной фресками и дарами, не хранилось величайшее сокровище. Нет, не иссохшее тело мертвого фараона – а живая и чуткая душа.
Может, именно эта неуловимая душа, скрытая за серьезностью, практичностью и уравновешенностью, и очаровала когда-то Романа. А может, дело было лишь в том, что Ольга обладала редкой способностью объяснять и расставлять по местам вещи, Роману совершенно непонятные.
Впрочем, неважно уже, что свело их вместе. Главное, что никакие житейские проблемы не способны были разлучить их или поссорить. Их отношения были удивительно теплыми и крепкими, такими, каких, кажется, сейчас уже и не бывает… Даже в самые тяжелые времена Роману и Ольге достаточно было обняться – и мир вокруг них становился уютнее и светлее. Порой Роман думал: если в нашем мире, где деньги стоят дороже чести, и есть настоящие женщины - то вот она, перед ним. Надёжная, верная. Не муза, но - истинная хранительница домашнего очага. Опора и поддержка.
За годы их отношений она ни разу не усомнилась в его даре, ни разу не упрекнула в выборе профессии. Всякий раз, когда что–то не ладилось, Ольга говорила:
– Не переживай, где–то на свете ходит режиссер, который оценит тебя по достоинству. Просто вы еще не встретились.
И добавляла потом:
– Я ведь вижу, как ты стараешься. И то, что ты пишешь, мне очень нравится. Твои тексты добрые. Они вселяют желание жить, бороться… Ты обязательно добьешься успеха!
Если у Романа в очередной раз не ладилось с работой, Ольга говорила спокойно: "Не переживай. Денег нам все равно хватит. У конструкторов с работой проблем не бывает". И через пару дней он вдруг заставал ее вечером в очках и за компьютером, задумчиво выводящую прекрасные в своей простоте линии - черные на белом.
На возмущенные вопросы любимого девушка неизменно отвечала:
– Милый, я не брала шабашку, мы просто не укладываемся в сроки.
– Вы всегда перестаете укладываться в сроки, когда у меня пропадает работа!
Девушка смотрела на него взглядом учительницы младших классов и упрямо возражала:
– Не всегда. Тебе кажется.
читать дальше

@темы: Рассказ, Творчество

12:05 

Подарок Кирина

Порой глупа, порой мудра
Дорогие мои ПЧ, живые и мертвые! Этот рассказ после долгих мучений и втыканий на буковки отправился в путешествие по сети на конкурс... Выиграть я, конечно, и не надеюсь, но ведь главное - участие(=

Подарок Кирина


Когда Надилля была маленькой, по Тимиазу ходила пословица: "Кирин всегда приходит неожиданно", и смысл ее был близок к фразе "беда нечаянно нагрянет…" Чудаковатый музыкант по имени Кирин и правда появлялся чаще всего там, где его не ждали и видеть совершенно не желали. Он приходил, когда хотел, и уходил, – когда все надоедало. Бард упорно следовал древней эйновской традиции, по которой на сцену нужно было пробиваться, причем в самом прямом смысле этого слова. С утра пораньше он собирал свою группу – жутких тварей из самых отдаленных уголков мироздания – и тащил их через весь Тришольд в направлении первого приглянувшегося кабака.
Опасаясь вооруженного эйна и его друзей – порождения ночной бессонницы Творца, – владельцы кабаков заранее готовились к обороне, на радость зевакам и Кирину. Но сопротивление оказывалось бесполезным, потому что музыкант умел выбрать самое незащищенное место, подкрасться к нему незаметно и погрузить охрану в сон с помощью одного из магических амулетов, которыми был обвешан, словно елка – игрушками.
Итак, охрана снята, зеваки счастливы, Кирин влетает в кабак, осторожно, словно фарфоровую статуэтку, снимает со сцены молоденькую альфари со скрипкой. Опасаясь погрома, кабатчик тут же сдается, и начинается концерт.
Надо отдать Кирину должное: при всем своем легкомыслии, поет и играет он изумительно. И поэтому люди не бегут из кабака, а радостно валят в него толпой, чтобы послушать легендарную и неуловимую группу "Смарагд"…
читать дальше

@темы: Творчество, Сила Иллюзий, Рассказ

14:25 

Рассказ

Порой глупа, порой мудра
Для меня эта штука почему-то очень много значит. И мне будет очень приятно, если на нее обратят внимание(;

Кстати, для этого рассказа я брала уже много лет живущих в моей голове персонажей...

Примечание. Будьте осторожны. Герои неадекватны и склонны к пошлости.

Жертва


Он курит сигариллы со вкусом кофе, носит длинную челку, чуть закрывающую брови, он упоительно дерзок и картинно красив. Если бы жесткокрылый дракон сжимал в одной лапе принцессу, а в другой – его гитару, он спасал бы инструмент, ни секунды не задумываясь о бесценности и хрупкости жизни. Сатана уже должен был составить график пыток Алана на ближайшую вечность на всех существующих кругах ада, и начать подумывать о введении специального – для пижонов. И если вдруг выяснится, что я не права, я жестоко разочаруюсь во Властелине Тьмы.
В уютной кафешке бежево–каштановых тонов, за чашкой кофе и сигаретой, я дожидаюсь своего спутника, безумца, решившего, что путешествовать по миру со мной интереснее, чем в одиночестве. Он задерживается, – видимо, опять ищет невероятные магические амулеты или черных единорогов, – и я тихонько слежу за парочкой, занимающей соседний столик: Аланом, красующимся своими музыкальными подвигами, и его светловолосой, полногрудой собеседницей.
Ей лет восемнадцать, и она искренне верит в жизнь, добро, справедливость и людей. В ее широко распахнутых глазах читается всеобъемлющая любовь ко всему миру – и сладкоголосому эгоисту в частности. Глупая, ему нужно лишь твое тело, ибо рука – это не стильно. Этим не похвастаешься за стаканом алкогольного перед менее пухлогубыми и гладколицыми товарищами по полу, об этом даже говорить стеснительно.
Читать дальше

Примечания

@темы: Творчество, Сила Иллюзий, Рассказ, Диана Ошанина

15:09 

Притча о серости

Порой глупа, порой мудра
Когда мир только создавался, и все люди были серы, как кошки ночью, жизнь Богов была очень трудной. Кто-то сделал тебе подношения, попросил о здоровье, детях или урожае, - а ты потом вспомнить не можешь, кто именно. И у запутавшихся Богов больные рожали детей, бездетные собирали богатые урожаи, а голодные становились необыкновенно здоровыми и сильными. Боги виноваты не были, но люди обижались, переставали верить, забывали делать жертвоприношения.
Голодные Боги мстили, насылали потопы и ураганы, засуху и мор, но вскоре поняли, что проблему так не решить. И придумали наделить всех людей разными талантами. Кто-то становился художником, кто-то - поэтом, кто-то – астрономом, знающим звезды, как свои пять пальцев, кто-то научился разбираться в травах и чувствовать, какое растение сможет излечить какую хворь… Всё больше придумывали боги отличительных черт, но люди не кончались. Боги создали палача, искусного в пытках, оратора, способного управлять массами людей, и гетеру, знающую толк в ласках. И вот остался последний человек, но Боги выдохлись. Они смотрели на него с небес, и не могли придумать, что может отличить его от остальных. День сменял ночь, ночь сменяла день, и Боги сказали: "А пусть он останется серостью!"
И стало так.
Шли годы, сменялись поколения.
Дети аптекаря и швеи, архитектора и поварихи, обманщицы и казначея появлялись на свет, но никто уже не мог понять, как их отличать.
Отличали по отцу, матери, бабушке, дедушке, а позже и вовсе перестали различать. И лишь серость прекрасно передавалась по наследству, выживая в любых условиях.
Вот эта серость – немного поет, а эта – чуток вышивает крестиком. Эта серость знает математику, а эта – умеет рисовать замечательные узоры на ногтях.
Боги уже давно махнули на все рукой и ушли. У них своя жизнь, небесная, яркая. Они научились выращивать божественные фрукты и в подношениях не нуждаются.
А люди так и живут, погрязая в серости. Но тот, кто услышит в себе божественный голос, сможет изжить свою обычность, стать уникальным, не похожим на других. Он засияет, и любой Бог сможет отличить его в толпе.
Да только Боги не смотрят уже вниз, и люди сияют все реже, и все больше – только для себя…

 

@темы: Рассказ, Творчество

08:22 

Зимняя сказка

Порой глупа, порой мудра
Эта сказка была написана около месяца назад, вскоре после первого снега. Сейчас она чуть состарилась, но все-таки осталась собою.
Буду очень рада любым отзывам.

ЗИМНЯЯ СКАЗКА


Выгляни туда, за окно, где снег то медленно парит, то волнами бьется на ветру. Он оседает на темно–зеленых соснах, на оголенных ветвях тополей, залетает в открытое окно, чтобы лечь на подоконник, пол – и растаять.
Шагни за порог, туда, где, медленно покачиваясь, опускаются на землю маленькие снежинки, веселые наивные существа, прислужницы Бога Мороза… Мороз – он вовсе не Дед, ты ведь чувствуешь? Ледяные хлопья опускаются на плечи, и ты ощущаешь, как он медленно встает за спиной. Он высок, худощав, его одежды чуть колышутся на ветру, его волосы белы и чуть искрятся, как сугробы в солнечный день. А порой он сияет так, что больно смотреть. Пройдет месяц – и он состарится вместе со снегом, но сейчас он упоительно молод.
Не пытайся заговорить с Богом – он молчалив и необщителен. Будешь навязываться – уйдет. Но с удовольствием пройдет с тобой под снегом безмолвной тенью за спиной.

читать дальше

@темы: Рассказ, Творчество

18:30 

Выкладываю недавно сотворенный рассказ...

Порой глупа, порой мудра


МИР БЕЗ ГРАНИЦ


читать дальше

@темы: Рассказ

19:13 

2100 год, суд

Порой глупа, порой мудра
Ей - двадцать один. Ему - сорок. Он никогда не занимался физкультурой. Хилый, сутулый. Лопатки торчат, как скалы посреди моря, кожа бледная.
Он сделал ей предложение. Она отказала. Сказала, что не любит.
2100 год. Америка. Суд. Он обвиняет ее в предвзятости.
Говорит, она отказалась из-за того, что он непривлекателен внешне. Слаб физически. Некрасив.
А по закону все равны. И отказывать некрасивому человеку - дискриминация. Потому что некрасивый человек не виноват, что родился некрасивым.
Она, со слезами на глазах, на Библии поклявшаяся говорить правду, только правду и ничего кроме правды, говорит:
- Я не люблю его! Я не хочу выходить замуж за того, кого не люблю.
- Что есть любовь? - вопрошает прокурор. - Она не доказана математически. Она абсурдна. Непостоянна. Девушка, вы в кого-то влюблены?
- Нет
- Были когда-то?
- Это было давно...
- И вы уверены, что ЭТО была любовь? Вы уверены? Вы готовы поклястся на Библии?
- Я тогда верила...
- Но не уверены сейчас! Вы сомневаетесь сами! Это были всего лишь гормоны - и ничего больше! И вы можете утверждать, что любовь есть, раз ни разу ее не испытывали?
- Нет, я...
- Вы не знаете, есть ли любовь. Любовь не доказана. Не выведены формулы любви. Вы встречаетесь с кем-то?
- Нет...
- У вас были довольно тесные отношения с истцом. Вы ходили с ним в кафе, он подвозил вас на машине. Так?
- Да...
- И ни с кем другим у вас не было таких тесных отношений?
- Но я же не спала с ним! Даже не целовалась!
- Потому что он некрасив?
- Потому что я не люблю его!
- Любовь не может служить оправданием. Любовь субъективна. Ее нельзя доказать. Ее наличие нельзя опровергнуть. Мы оперируем фактами.
- Протестую! Каждый имеет право оперировать теми заблуждениями, которые ему близки! - заявляет адвокат.
- Но никто не имеет права прикрываться этими заблуждениями! - возражает прокурор.
- Протест отклонен, - говорит судья. - Продолжайте, прокурор...
Продолжайте... вы не клялись на Библии говорить правду, только правду и ничего кроме правды. К тому же, каждый имеет право оперировать теми заблуждениями, которые ему близки. Продолжайте, прокурор.
Ему - 40, ей - 21.
2100 год, Америка, суд.

Существование любви и Бога еще не доказано объективно...

@музыка: Within Temptation - Ice Queen

@настроение: надо лабу делать...

@темы: Рассказ

09:04 

Порой глупа, порой мудра
<Без Названия>

- Дай мне шанс найти!
Она сидит, сложив руки на груди, и смотрит - высокомерно, тяжело и холодно.
Молча.
- Пожалуйста!
- Отстань.


Карты ложиться на стол одна за другой. Вдруг дверь открывается.
- Мам, что ты делаешь?
- Гадаю.
Удивление в глазах.
- Мама, ты в это веришь?
Тишина. Внимательный взгляд ребенка, испытующий и неподдающийся описанию - матери.
- Магии не существует... - неуверенно говорит сын.
Мать медленно поднимает руку, и в ответ со стола плавно взмывает стакан. Он парит в воздухе, пролетает мимо ребенка и, подчиняясь движению ее руки, падает на пол. Звон битого.
- Солнышко, стакан разбился! Убери осколки, пожалуйста.


- Ты водишь меня за нос! Но у меня еще есть один вопрос!
- Так задавай.
- С чего мне начинать, чтобы добиться успеха?

- Эй, время не подскажешь, красавица?
Она медленно оборачивается. В зрачках, вытянутых вертикально, как у смотрящей на лампу кошки, угроза и внимание. Хулиганы отшатываются.
- Вам осталось две секунды. Чтобы смыться.
Они уложились в отведенное время. А девушка, достав из сумочки зеркальце, полюбовалась на свое отражение нормальными глазами человека.
- Высший уровень телепатии, - заметила она, обращаясь к кому-то незримому. - А может, и зря.


- Умри. И зла в твоей жизни больше не будет.
И, не дожидаясь ответа, она испарилась.
"Жаль, что у меня три вопроса, а не три желания", - подумал он, и в голове его стал вертеться план диалога.
- У тебя осталось последнее желание. Воспользуешься им сейчас?
- Да.
- Загадывай.
- Хочу, чтоб у меня было еще три желания!
Но это все детские шутки. Гуд бай, легкомыслие. Под этим небом живет дьявол.

- Дьявол? Кто это? - ее волосы спрятаны под цыганским платком, но с мудростью глаз не сравниться цыганке.
- Тот, кто заставляет нас пассивно проживать свою жизнь, кто закрывает нам все дороги.
- О боже... Да он передо мной!


Комментарий к рассказу: здесь всего две сюжетные линии. Одна помечена курсивом, а другая - жирным шрифтом, и главных персонажей тоже двое. Мне казалось, это итак понятно, но опыт доказывает, что нет...
Написано очень давно, мало того - в новогоднюю ночь.

@темы: Рассказ

Домик над пропастью

главная