Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Стихи (список заголовков)
11:10 

Порой глупа, порой мудра
Нашла тут стихотворение, от которого я балдела в школе

На самом деле - выхвачен кусок.
На равных перед вечностью и тленом
И пуля, разносящая висок,
И мальчик, преклоняющий колена…

И - "чет" на "нечет". В будущей игре
Нет форы ни металлу, ни мужчине
Лишь - девочка, поющая в лощине,
И - дудочка, что плачет на горе

Мне в нём всегда мерещилась целая эпопея. Cага в восьми строчках.

@темы: Стихи

17:23 

Капелька экспериментальной поэзии

Порой глупа, порой мудра
Меня тут затащили на маленький почти что не конкурс, и в итоге я поняла, что на заказ писать в ритм и рифму я не умею. Выбор был - или впихиваться в "форму", забив на смысл и образы, или сказать то, что хочу, забив на "форму", и в случае чего прикрыться словами "это современная поэзия!" и "это верлибр!"
Тем более, современная поэзия и правда прощает многое, так что буду себя этим утешать
Опыт и правда - новый и первый

ну-ка, кто угадает, о ком оно?

Брат-солнце

Плачьте, сестрицы, листьями шелестите
протяните ветви-ладони к могиле-реке
поскребите ими по глади воды
поглядите сквозь отражение
ваши слезы лежат на дне янтарем

Он был солнцем, ваш брат, был воздухом,
без него и дышать - страдание
куда проще - окаменеть
онеметь, застыть, остаться
навек на берегах Эридана,
ногами-корнями срастись с землёй,
девичью кожу спрятать под грубой корой

И вам плевать!
скольких убил он, мечтая о славе
плевать!
как горела земля под копытами диких коней
и превращалась в пустыню
и испарялись озера
оставляя в песках остовы
обугленных кораблей
крики и стоны погибших под его колесницей
сестрицы
вы плачете по убийце

Но искрится, бежит река
ивы стоят по берегам, склонившись к воде
не убийца, шелестят, брат

Гром и молния

Краткий миг вспышки — и темнота
Словно весь мир ослеп и оглох
Я про себя начинаю считать
И успеваю — до трёх
Дальше приходит гром

@темы: Стихи

09:00 

понравилось

Порой глупа, порой мудра
Я тыщу планов отложу
На завтра. Ничего не поздно.
Мой гроб еще шумит в лесу.
Он — дерево,
Он нянчит гнезда.
(с) с просторов сети

на самом деле, это вольная переделка перевода (кстати, тоже довольно вольного) стихотворения чешского поэта Франтишека Грубина.

Полный перевод

@темы: Стихи

15:56 

Стихи

Порой глупа, порой мудра
Меня тут недавно спросили, почему я не выкладываю стихи на дневниках.
А мне всегда казалось, что нет у них никакой ценности, у этих моих стихов, так что смысл их выкладывать? Но раз вопрос возник, то принесу парочку. Не кидайтесь тапками, тапки у меня у самой есть ) А помидоры заворачивайте аккуратненько в бумагу и отправляйте почтой - я их в салат пущу.
(Кстати, все прочие стихи доступны по тэгу "стихи". Ну это я, конечно, сама себе льщу, но вдруг и впрямь кто-то заинтересуется)
Всё, как обычно, очень печально

***

Проведи меня по запутанным переулкам,
Через город, в котором вчера отмечали праздник.
Крики серой толпы прозвучат так жутко и гулко.
Я ещё не готова к утру моей казни.

Я иду, спотыкаясь, шаги все короче и мельче,
Но пройти суждено все равно от тюрьмы к эшафоту.
Мы с тобою знакомы всего пять минут, может, меньше,
Но ведь нужно - пойми, очень нужно! - мне верить в кого-то.

Твои губы забыли, что значит смеяться и плакать,
Взгляд застыл, и глаза холоднее камней и металла.
Только мне - мне, живой! - в этот день предначертана плаха,
И осталось... всего три минуты до казни осталось.

Поднимусь по ступеням неловко, не в силах поверить,
Что уже через пару мгновений закончится утро...
Крики серой толпы - там не люди, там дикие звери.
Посмотри на меня - мне ведь нужно поверить кому-то.

И когда испарится мой мир под лучами рассвета,
Когда тело безвольное рухнет к ногам моих судей,
Ты запомнишь меня, - поклянись умоляю мне в этом -
Ты уйдешь, но день смерти моей никогда не забудешь.

Что-то вдруг изменилось в глазах твоих - тёмных и мутных.
Словно рыба блеснула серебряным боком в колодце.
Так безлунную ночь прорезает рассветный луч утром,
И встаёт, всё дрожа, над горами слепящее солнце,
Разрывая на клочья тьму.

И ты выхватил меч.


***

Он пришел без надежды на чудо
Серый путник укутанный пылью.
Безымянный, из ниоткуда
В ноги мне повалился в бессилии.

Его брови - костром опаленные,
Его руки - покрытые шрамами,
А в душе - от греха не спасенной -
Только старые, гнойные раны.

Он пришел и упал, неподвижный,
И не ждал ни любви, ни спасения.
Об одном попросил он чуть слышно:
О стакане воды и забвении.

И когда понесли его бережно
По ступеням под сводами храма,
Он шептал мне о том, что он пережил,
Все поведал он - честно и прямо.

Он недолго пробыл у нас, раненный:
На рассвете душа отлетела.
И монахи зря время не тратили:
В тот же вечер засыпали тело.

Через год холм порос свежей зеленью.
Имя путника - вспомнить трудно.
Он искал тишины - не спасения.
Он пришел без надежды на чудо.

@темы: Стихи, Творчество

09:13 

Вспомнила старое стихотворение...

Порой глупа, порой мудра
...написанное аж в 750г н.э. китайским поэтом Ду Фу.

Боевые
Гремят колесницы,

Кони ржут
И ступают несмело.

Людям трудно
За ними тащиться

И нести
Свои луки и стрелы.

Плачут матери,
Жены и дети -

Им с родными
Расстаться непросто.

Пыль такая
На белом на свете -

Что не видно
Сяньянского моста.

И солдат
Теребят за одежду, -

Все дрожат
Перед близостью битвы, -

Здесь Мольба
Потеряла Надежду,

Вознося в поднебесье
Молитвы.

читать дальше

Такой непривычный - и правильный - взгляд на войну

@темы: Стихи, Вдохновение

21:28 

Потому что не волк я по крови своей, и меня только равный убьет

Порой глупа, порой мудра
Заговорили что-то о любимых стихах... Я люблю, когда стихи хочется читать, словно манифесты, когда герой, даже в тяжелых условиях, верен себе и ломаться не собирается
Вот одно из самых любимых

За гремучую доблесть грядущих веков,
За высокое племя людей
Я лишился и чаши на пире отцов,
И веселья, и чести своей.

Мне на плечи кидается век-волкодав,
Но не волк я по крови своей,
Запихай меня лучше, как шапку, в рукав
Жаркой шубы сибирских степей.

Уведи меня в ночь, где течет Енисей
И сосна до звезды достает,
Потому что не волк я по крови своей
И меня только равный убьет.

(с) О.Мандельштам

@темы: Стихи

11:28 

Порой глупа, порой мудра
Нашла тут стихотворение, которое писала на День Рождения брату.
И решила кинуть его сюда. Пусть валяется, чтобы не потерялось

Я одно только знаю: ты путь выбрал верный.
Ключ от счастья и солнца лежит на ладони.
Ты сожми его крепче, держи. И запомни:
Ты добьешься всего, милый брат, непременно.
Пусть тернистым порой путь нам видится к звездам —
Ты сумеешь поладить с судьбой-недотрогой.
Этот мир, черт возьми, был устроен так просто.
Верь. Люби. Улыбайся. Следи за дорогой =)

@темы: Стихи

12:07 

Порой глупа, порой мудра
Копалась в старых записях и вот нашла:

Расскажи мне свои страдания
и мечты - я по ним скучаю.
Расскажи - и я буду слушать
сквозь звенящую тишину.
Уводи меня прочь отсюда -
я забуду, что было в начале.
И в мечтах твоих утону.

Да, я знаю, тебя нет в мире,
ты придуман давно был мною,
А потом ты ушел -
это я тебя прогнала.
Возвращайся - из зала фантазий
я сама тебе дверь открою.
Приходи - я так долго ждала.

Расскажи мне сказку. Я знаю,
ты умеешь складывать строки
И умеешь вести за собою
в непонятную бездну финала.
Пусть история будет глупой,
безнадежной и просто жестокой -
Я такую как раз искала.

@темы: Стихи, Творчество

12:01 

Порой глупа, порой мудра
Перебирала бумажки, отрыла пару стихов. Бумажки лучше выкину, а стихи оставлю здесь - их тут проще найти будет.

Тишина одиночества душит.
Все мы боги, и чудо нам близко.
Сотворил ты меня - лучше б
Ты мечтал о позорном и низком.
Но не ведая собственной силы
Ты с Олимпа меня утащил - и
Тихо охнули горные жители:
Только пятки мои и видели.
Не жену, не красавицу бледную,
Не рабыню - еще чего! -
Ты увлек с вершины холодное
И безликое божество.
Я скитаюсь среди материи,
Словно лев в своей клетке скалюсь.
Боги как-то в людей поверили -
И твореньем людей стали.

Вместо сладкой амброзии сказочной
Я от шепота муз пьянею.
На чужбине мне пусто, безрадостно.
Не томи. Отпусти Галатею.

 

@темы: Стихи

21:44 

Порой глупа, порой мудра

@настроение: брежу

@темы: Стихи, Бред

09:48 

Чудно =)

Порой глупа, порой мудра
18.01.2012 в 10:48
Пишет Сатори Ивадзику:

Ширанкова Светлана. "Сферический герой... "
Сферический герой в условном мире фэнтази-романа

В параллельной Вселенной (отсюда – на юг,
За созвездием Девы – налево),
Средь балов и пиров коротая досуг,
Жил король со своей королевой.

В их династии числились демон, дракон,
Эльфы, маги, вампиры, мессии
Да одна мэрисья – как велось испокон –
Из загадочной дикой России.

Этим летом погода была хороша,
Мандрагору косили на силос,
Топинамбур сулил неплохой урожай
И вовсю белена колосилась,

Отелившись, химеры плевались огнём,
Токовали горгульи в подлеске…
И, в довесок, чудеснейшим солнечным днём
Сын родился в семье королевской.

читать дальше
© Ширанкова Светлана
www.grafomanov.net/poems/view_poem/217940/

URL записи

@темы: Стихи

17:27 

Порой глупа, порой мудра
Ваши маски мне так опостылели!
Убивают своей идеальностью.
И хотела бы стать ненормальною,
Но с гримасой улыбки застыла я.

Ваши маски все лаково гладкие,
А улыбки такие блаженные,
И на них я смотрю с раздражением,
И сама я кажусь себе гадкою.

Убирать бы, снимать их, вышвыривать,
И со злостью топтать каблуками их.
Жизнь идет, вы, что с масками, - выжили.
А с открытыми лицами - стаяли.

В скоплупе, как в гробу, позабытые.
В саркофаг с фараоновой маской
Существа под замками закрытые -
Тоже, знаешь ли, верили в сказки

@настроение: новый прикол - диктовать стихи на диктофон, а потом записывать. Печатный текст вызывают смутную панику и раздражение. Я его боюсь...

@темы: Стихи

08:15 

А вот написалось...

Порой глупа, порой мудра
Ты знаешь, друг, она меня пугает:
Она ведь явно что-то понимает,
Ей человеческая речь знакома.
Я говорю все медленней и тише,
А вдруг угрозу в голосе услышит,
Ей - ничего, а мне, - наверно, кома...

Ты просишь оставаться, не стесняясь,
Но не хочу я привлекать вниманья,
И вместо "здравствуй" мямлю "до свиданья",
Спиной к стене сильнее прижимаясь.

Я ухожу, оглядываясь часто,
Твой силуэт я вижу в отдалении.
Не спорю, друг, она прекрасна...
Как мстительное привидение.

Круги вокруг тебя сужает
Твоя жена сторожевая.

@темы: Стихи

11:35 

набулькалось

Порой глупа, порой мудра
Стены все квадратнее и площе,
Пол - ровней.
Мертвому так просто быть хорошим
Меж людей:
Булькая, смеются, словно ставни,
Рты раскрыв.
Я смотрю на них: я сильно ранен.
Но я жив.
Потолок белеет, словно саван,
Нас укрыл.
Я был весел раньше, жив и жаден.
Все забыл.
Как мертвец, поддельным, резким смехом
Захлебнусь.
И тускнеет солнце, гаснет, меркнет
В мире люстр.

@темы: Бред, Стихи

10:07 

Порой глупа, порой мудра
Обнаружила поэтический словарь рифм! Это удивительнейшее творение человеческого мозга обещает "В словаре 1 600 000 слов и буквосочетаний, часто самых небычных и странных". Ну да, бычное буквосочетание мне бы совсем не хотелось. Ты его пишешь, а оно на тебя бычит ))
Когда на слово "велосипедист" словарь вернул "велосипедиста", было еще не так страшно. Но когда я с изумлением обнаружила, что "лицо" рифмуется с "остроухо", я поняла, что Незнайка с его "ложка"-"селедка" был настоящим гением, почти Пушкиным =)

Желающим поразвлечься: ссылка

@темы: Бред, Стихи

13:58 

Принцесса южных лесов

Порой глупа, порой мудра
Я столько с ним билась, и теперь за него боюсь... Боюсь, что не поймут... Как вам?

Принцесса южных лесов

Тебе не сбежать. Оковы крепки.
Принцесса южных лесов,
Ведь звонкие били по ним молотки
Под блеск колдовских костров.

Метался огонь то влево, то вверх,
И в кузнице жар стоял.
Не бойся, когда услышишь ты смех
Моих старинных зеркал.

Не бойся загадочных скрипов ночных
И воя птиц за окном.
Не бейся, не плачь: оковы прочны,
И мой неприступен дом.

Не бойся ответить дерзкое "нет",
Услышав о страсти моей.
Сейчас я не жду иного в ответ
И ставлю замки прочней.

А ноги твои согревает мой кот
И, глядя в звездную тьму,
Лукаво плетет о судьбе звездочет,
Служанки носят хурму.

Вчера я казнил твоего жениха,
Но я о нем промолчу.
Смотрю, как неспешно твоя рука
Ласкает витую свечу...


И время за мигом уносит миг,
Все мягче твой гордый взгляд.
И пусть я жесток, своенравен и дик -
Ты больше не хочешь назад.

@темы: Стихи, Творчество

15:43 

Стихи и я

Порой глупа, порой мудра
Мои избранные и ПЧ часто пишут стихи и, наверное, замечают, что я их почти никогда не комментирую. У меня странные отношения с поэзией. Писать я начала в семь лет, собирала стишки по толстым тетрадкам, копила, перечитывала. И уже в четырнадцать писала... неплохо.
Наверно, такое вступление смотрится очень странно на дневнике девочки, хронически игнорирующей стихи. И, кстати говоря, не способной двух строчек срифмовать. Мамин день Рождения доказал - не могу, не умею, даже если очень нужно. Получается банальщина в стиле поздравительных стишков в открытках.
Почему так?
Все просто и сложно. Несколько лет назад я от стихов отреклась. Сначала - потому что прочитала мамины и поняла, что голос у нас один на двоих, потом - потому что почувствовала, что пишу я не совсем идеально. Да и кому сейчас нужна поэзия? Последняя мысль была решающей. Я отказалась. Отреклась, попросив взамен указать мне жизненный путь. Правда, посредине отречения испугалась и от всех уговоров отказалась. Но видимо - поздно.
Стихи не пишутся и даже не рождаются. Порой в порыве ностальгии я сажусь за стол, беру ручку - и чувствую пустоту. Пустоту там, где раньше роились строчки. Я могу пытаться, работать над собой - и в итоге выдать что-то гладенькое, с ритмом-рифмой-смыслом. Но в этом не будет души.
Есть и другое последствие у отречения. Стихи меня почти не задевают, и в большинстве своем уже первое четверостишие вызывает тоску. Впрочем, отдельные авторы могут меня пронять - но этих авторов можно пересчитать по пальцам. Так что не обижайтесь, если я вас не комментирую и ничего вам не говорю. Мы со стихами расстались...

@темы: История жизни, Стихи

18:54 

Порой глупа, порой мудра
У мамы скоро день Рождения, и по этому поводу я ползаю в интернете, усиленно собирая ее стихи. Когда-то давно несколько страниц ее творчества отбили напрочь у меня желание рифмоплетничать - и, похоже, навсегда. А теперь мне просто хочется сделать приятно - не знаю даже, ей ли, или гостям, которым книги будут подарены.
Есть что-то светлое в мысли, что маленькие томики будут стоять на полках чьих=то библиотек и когда-нибудь, кто-нибудь их прочтет - и будет очарован.

...Как в сиянии лунной ночи -
непонятно, смешно, нежданно.
Пусть над «и» мы не ставили точек,
и про нас не напишут романа,
и поэмы, и даже сказки -
будет пьеса для балагана!
Надевайте артисты маски!
Выворачивай люд карманы!
Подходите! Мы гасим свечи!
Предусмотрена здесь заранее
неизбежность случайной встречи
с неизбежностью расставания.
И осколки разбитых судеб
В витраже заиграют цельном.
Только грустно немного будет,
когда занавес скроет сцену.
И отмоет Пьеро свою пудру
до румянца зари рассветной
и хрустально-трезвое утро
под наркозом любви, незаметно,
словно скальпелем старые раны
вскроет правдой дневного света.
Мы с тобою из балагана!
Нам с тобой наплевать на это!

Наши слезы почти без соли,
наши клятвы с усмешкой схожи.
Мы твердим несерьезные роли,
нам бубенчики нимбов дороже.

Не судите заблудшие души!
Шутовство все честней и строже,
и так долго и верно дружит
слишком громкая фраза с ложью...

UPD. Остальное выложила в комментариях)

@темы: История жизни, Личное, Стихи

16:00 

Феликс Кривин

Порой глупа, порой мудра
Следую принципу: если открыть книгу наугад, то обязательно попадешь на что-нибудь хороше... Вот и тыкаюсь)

Диоген Синопский
Диоген получил квартиру.
После тесной и душной бочки стал он барином и жуиром, перестал скучать в одиночку. Всем доволен, всем обеспечен, он усваивал новый опыт. Иногда у него под вечер собирались отцы Синопа. Те, что прежде его корили, те, что прежде смотрели косо...
И все чаще в своей квартире тосковал Диоген-философ.
И тогда, заперев квартиру, неумытый, в одной сорочке, шел к соседнему он трактиру.
Диогена тянуло к бочке...

Якорь
Для того, чтоб не пройти мимо цели, иногда необходимо пойти ко дну.

Зрелость
...и теперь, выйдя на широкую дорогу, он уже не рвался в краеугольные камни, а довольствовался скромной ролью камня преткновения.

Положительный пример
...вот, например, ложка: она ведь тоже не всегда бывает в своей тарелке, но это ничуть не мешает ей работать с полной отдачей.

Действующие лица
Датский принц давно уже не тот, не рискует с тенью разговаривать. Доктор Фауст в опере поет, у него на все готова ария. И на самый каверзный вопрос он готов ответить без суфлера.
Ленский ожил. Недоросль - подрос.
Хлестаков назначен ревизором.
Среди прочих радостных вестей новость у Монтекки с Капулетти: скоро будет свадьба их детей, и о том объявлено в газете.
И, как денди лондонский одет, Плюшкин прожигает все до цента.
Собакевич поступил в балет.
Пришебеев стал интеллигентом.
Дон-Жуан - семейный человек, у него отличная семейка.
Полюбивший службу бравый Швейк стал недавно капитаном Швейком.
И Мюнхгаузен, устав от небылиц, что ни слово - так и режет правду.
Сколько в мире действующих лиц действуют не так, как хочет автор!

А вот это - из "Карманной школы".
Мягкий знак
Мягкий Знак давно и безнадежно влюблен в букву Ш. Он ходит за ней как тень из слова в слово, но все напрасно. Буква Ш терпеть не может букв, от которых никогда не добьешься ни звука.
А Мягкий Знак именно таков. Он робок, застенчив, не пытается выделиться в строчке, занять в слове первое место. Он настолько тих и незаметен, что даже в контрольных диктантах нередко забывают о нем.
Другим буквам, которым приходиться близко встречаться с Мягким Знаком, нравятся эти его качества. Многие из них даже сами смягчаются от его соседства.
Не смягчается только буква Ш, несмотря на все старания Мягкого Знака. Она по-прежнему тверда и так шипит, что Мягкий Знак бувкально теряет самообладание. Но он ничего не может с собой поделать и всякий рах снова становится рядом с буквой Ш - в глаголе второго лица или в существительном третьего склонения.
Когда это закончиться, трудно сказать. У Мягкого Знака слишком мягкий характер, и он не в силах противиться законам грамматики, которая одна распоряжается всем, что написано на бумаге, - от маленькой Запятой до самого Твердого Знака.

(с) Феликс Кривин

@темы: Стихи, Творчество, Чужое

06:45 

Что-то задумалась о стихах...

Порой глупа, порой мудра
Оценивать стихи на порядок сложнее, чем прозу. Когда автор уходит от банальных тем, корявых ритмов и странноватых рифм, как только замысловатые образы начинают действительно таить в себе что-то - удачно переданное настроение, мысль - как сразу становится очень трудно это творение оценить.
Где-то там, после победы над формой, - огромное поле, которое предстоит пройти автору, чтобы чего-то добиться. Но идти по нему очень сложно. Потому что очень многие будут читать и хвалить, и очень немногие смогут поругать. А расти в такой ситуации очень трудно...

@темы: Творчество, Стихи, Критика, Точка зрения

Домик над пропастью

главная